Я отзываю строчки отовсюду,
в моей душе – не «каждый» – а один.
Свою любовь я воспевать не буду,
она - находка для других мужчин.
Она - потеря - для того, кто дорог.
Когда вернётся прежнее «табу»,
в стволе горячем отсыреет порох,
и я лучи руками разгребу.
Нет, не смогу... – и ты мне не поможешь,
Всё: суета, игра теней, пустяк...
Бубню под нос себе - одно и то же,
Что я «никто», «нисколько» и «никак»…