Ничего без тебя не изменится в мире моем,
белой взвесью под утро заполнится окоем,
белой завистью склеятся звуки в словах у других,
расцарапает уши бессмысленный белый стих.
Рваным платьем наденет день на себя снегопад,
выйдет чистить дороги до дома восточный люд -
им, наивным, и невдомек, что не хватит лопат
всей богатой Москвы на новый шелковый путь.
В непрозрачном окне из непрочной молочной слюды
(проморозило так, что и за день не продышать)
белой тенью нездешней птицы метнется душа,
или чем там покажется мне сигаретный дым?
Ничего, ничего не изменится в мире моем,
поседеет под утро от инея старый дом,
небо станет на землю отряхивать белый прах,
под сугробами белыми спрячет мой серый страх.