Два часа пополуночи, а сна ни в одном глазу:
овцы - считаны, козы - давно подоены,
и даже очнувшийся от зимней спячки барсук,
повернется на левый бок - так уж они, мужчины, устроены…
И захрапит себе дальше, а ты в ожидании сна,
как на Казанском вокзале мечешься по платформе
темно-синего в зайчиках шёлкового полотна
между светом, сумраком и безответной любовью.
И даже не знаешь сама, что теперь предпочесть:
солнцезащитный крем, ночник или интернет…
А может «Мастера» в который раз перечесть?
Но, впрочем, лучше, пожалуй, свет.
Фонарь. Аптека на улице. Фармацевт
снотворным солнцем брызнет в твое окно.
И утро хлынет грядущим, которого, в сущности, нет,
грохочущее, как будильник, поставленный кем-то в ведро.