Я выходила замуж по любви.
Причём, тебя любила многим больше.
Стараясь позабыть свои стихи.
Не вспоминать о Польше.
Смешалась жизнь в невыносимый микс.
Лишь для тебя по-прежнему всё просто.
Ты ничего не знаешь обо мне.
Поэтому кажусь тебе серьёзной.
И, мечтая научиться рисковать
Ты дышишь на мои непереводимые рисунки
в поисках священного ноября.
в декабре у меня день рождение.
а в апреле – у тебя.
между нами нет тонкой связи –
лишь бесконечное уважение
собственных небес.
ты всегда полагал, что стихосложение –
самое скромное из чудес.