***

Ничего нет во мне,
Нет обиды и злости,
Кто-то страшный во сне
Взял и вытряхнул кости.

Я, как рама, пуста,
Мои мысли рутинны,
Красок нет и холста,
Только сеть паутины.

Бьётся в ней мотыльком
Робкий лучик надежды,
Сбились жалким комком
Голубые одежды.

Мой художник, ты где?
Ты порвёшь эти сети?
Лишь круги по воде -
Мне никто не ответит.

Краски высохли в пыль,
Изорвались холсты.
Это горькая быль -
Мой художник не ты.