Мама, я за старые свои грехи - уже вряд ли расплачусь когда-то...Ты, пожалуйста, меня за всё прости, память о тебе храню я свято... Может быть судьба такая у меня вечно по чужой земле скитаться... Осенью листва - желтее янтаря, а весны так долго не дождаться. Я уже забыл, когда в последний раз - самому себе же улыбался, почему-то понимаешь лишь сейчас, с чем пришлось мне всё-таки расстаться…
По ночам у нас такая тишина, что слышны в округе стоны ветра, и бездонная повсюду темнота - обнимает сердце до рассвета... Здесь и вековые хвойные леса друг за другом встали словно стража, как колючая живая полоса - зеленеет с каждым годом краше. Впрочем, тут зимою - белые снега - всюду воздвигают стены Храма... Говорят, что здесь - Священная Земля! Значит Бог со мною рядом, Мама...