Как больно тем, кто любит нас.
Кромсать любовь мы все горазды.
Причин найдется куча разных.
Как больно тем, кто любит нас.
Нам наплевать на чьи-то чувства.
"Ну, любит, любит, что ж теперь.
Ведь не в моей душе апрель,
От слов его мне только грустно".
Как больно тем, кто любит нас,
А мы от счастья ищем счастья.
И карта пала нужной масти,
Нам кажется, не в этот раз.
Постскриптум:
Всегда так было, что в невзгоды
Нам руку подавали те,
Кто не жалел для нас субботы.
Кому не столь важна постель.
Но мы, иллюзии поддавшись,
Живем не с теми, кто родной...
Наедине ж с собой оставшись,
Мы понимаем, он чужой.