Был поэт, а у поэта слово,
только слово, ничего иного,
а помимо – ни угла, ни крова,
но для мира это всё не ново.
Просто слово, достоянье слуха,
колебанье воздуха, как духа.
Так – пустяк, нестоящая мелочь,
вот и всё, что у него имелось.
Только слово, как обрывок речи,
вдох и выдох в обрамленье звука,
словно память о короткой встрече,
за которой вечная разлука.
Мелкая разменная монета –
сохрани и в воду брось на счастье:
есть такая старая примета,
чтобы было легче возвращаться.
Позади оставить только слово
на храненье будущему веку,
чтоб сюда придти когда-то снова
и рискнуть вернуться в эту реку.