Из записей сошедшего с ума
Диагнозом -
Клеймённого урода!
___
Букашку вижу на стебле.
Индейскую корону у удода
Какие краски в этой голове,
Какие изумрудные болота!
По прежнему летаю я во сне,
Упав не чувствую озноба
Во сне, толпой идут ко мне:
Да Винчи, Кант, Конфуций, Пенелопа.
Упала звонко, капля с потолка.
Звериной шерстью обросла решётка
На серой простыни пылает голова
И щеки цвета - брюха зимородка.
Любое горе, изначально, от ума -
(затёртое до дырок выраженье),
А ты попробуй, коль умна сама
Построить по другому предложенье ?!
Уколы.
Там за ними - Тьма!
Кто лечит Свет гася сознанье,
Помилуй бог - мятежная душа
не может жить одним лишь покаяньем!
Пусть неприкаянна Она!
- Пускай горит, летит, пылает,
Но это ведь её стезя,
а местный доктор...
... просто Каин!
Мне шепчут, шепчут, голоса:
"Смирись, прикинься, ведь отпустят"
Но совесть, братцы, как Она?
Она обмана не допустит!
Ей лгать, как предавать себя!
Зачем тогда существованье?
Ведь Alter ego теребя,
Билет не купишь ты в реальность.
Ну вот. Опять наворотил,
Не зря мне шьют "шизофреничность",
Хотя... ( на греческом ) - слабеет ум.
А я,- скорее эксцентричный.
Стучат!
- Наверное обход?
Главврач, с короною,
- Удод!
А сколько страшных
Красных глаз
В варенье старом -
... ЗЕМ-ЛЯ-НИЧ-НОМ
****