нам третий десяток, имеем дипломы и пломбы,
а за плечами - опыт и крики "горько",
но до сих пор мечтаем очнуться от комы,
вцепиться в загривок пушистого лютоволка,
признать, наконец, что этот мирок - не наш,
и просто уйти, разорвав все узы и гербы,
с собой захватив отороченный мехом плащ,
сумку с флягой вина и краюхой хлеба.
уйти навсегда, не скучая по отчему дому,
стать менестрелем, про все сочинять баллады,
и никого не любить, ну, пожалуй, кроме
того лютоволка, что будет все время рядом.
не лезть на рожон, сторонясь дураков и пьяных,
порой находить себе пару - на час - в трактире,
не брезговать брать подачки, молиться в храмах,
стать в одночасье самым счастливым в мире,
в мире, где все возможно, ничто не держит,
магия и наука живут бок о бок.
нам третий десяток, а мы все живем надеждой,
что наша реальность - кошмарная шутка богова.