С Новым Годом, друзья, с новой былью!
Уходящий был разным. И пусть.
Мы хотели любить и любили,
Мы в стихи переплавили грусть.
Мы хотели хотеть – и сумели.
Мы старались гореть – и смогли.
Наших радостей звонкие трели
Разлились по просторам Земли.
Русский – это язык предсказаний
Не событий, а редких побед,
Когда в сумерках мирозданья
Кто-то дарит немеркнущий свет.
Так рождаются звезды от слова,
Тем жива многоскорбная Русь:
Возвращается снова к основам,
Измеряя по Пушкину пульс.
Силу меряем не на катрены,
А талант – не количеством строк.
Растекается совесть по венам,
У того, кто усвоил урок...
Кто-то тихо ушел. Кто-то с болью.
Мы их помним. Так будет всегда.
И напишем им в память такое,
Что не будем сгорать со стыда
За небрежные мысли и чувства,
За невнятный и сбивчивый слог...
Быть талантливым – не искусство,
А тяжелый и вечный оброк.
Продолжается жизнь. Как иначе?
Пожелаем друг другу удач!
Потому что поэт без удачи
Неизменно сорвется на плач.
Пожелаем друг другу здоровья
И любви, и достатка, и сил!
И чтоб каждый из нас был достоин
Всех тех благ, что у неба просил.