А жизнь летит, как будто мимоходом,
Как старое забытое кино:
Лишь роковые дамы, пистолеты,
А может быть в открытое окно?!
Слова, сливаясь в строчки, пишут чувства,
А я всегда был между, между строк -
Оставил отпечатки на страницах.
Так много было слов, а я не смог,
Не смог кричать и, обнажая душу,
Потоки рифм я лил на чистый лист,
Я рисовал израненное сердце,
А вкуса жизни так и не постиг.
Горел огнем, любил до дрожи в пальцах,
И каждый, как последний, был восход,
Вся жизнь была безумным, страстным танцем:
Печальным, словно "Белый пароход".
И я искал, терял, и я сражался
За каждое мгновение судьбы,
Но ночью я писал и оставался,
Поэтом непрочитанной строки.
"Белый пароход" - Чингиз Айтматов.