Снова этот упрёк - этот старец с клюкой,
По тропе моих снов его вечные стуки.
До того, говорит, что всегда под рукой,
Вот опять, говорит, не дошли твои руки...
За испорченный сон я его укорю -
Мол, ни ночью, ни днём никакого покою!
Никуда от меня не уйдёт, говорю,
То, что каждый момент у меня под рукою!
Что ж, не кайся потом - усмехнётся в ответ.
И клюка застучит по тропе, удаляясь.
Что уже ничего под рукой моей нет,
Я почувствую вдруг - и конечно, раскаюсь...