Холодно. Два часа ночи,
Да ветер мечется за окном.
Стонет так, что нет мочи…
А мысли по-кругу, да об одном.
Он как раненый зверь в клетке,
Бьется в мое стекло,
Запутался в ивовой ветке.
И, ох, как ему нелегко.
А я- молчаливый зритель,
Сижу в своей ложе, в тепле,
И слушаю как Повелитель
Стихии кружится по земле.
Еще пару сильных порывов-
Я чувствую, он ослаб,
И скоро совсем затихнет,
Измученный, сломленный раб.
Но кто ж его впустит такого?
Кому дело есть до него?
Продрогшего, еле живого?
Да ночью, через окно?
Услышала вздох последний,
И настежь преграду всю!
И хоть подогнулись колени-
Я в гости его зову…
Ворвался он беспокойно,
Прошел по листам на столе,
Потрогал меня за челку,
Уснул где-то там, в уголке.
А вот уже утро настало,
И чувствую я сквозь плед:
Актёр, благодарно, устало,
Скользит, оставляя след…