Жизнь плёткой по кругу коня погоняет.
Слабеют и силы, и стать.
И нету у круга обычного края,
Где можно дыханье унять.
Всё выше взвивается плеть удалая.
Всё резче, больнее удар.
Когда упаду я, пока что что не знаю.
Но чаще бросают вслед – стар.
Не верится, что отдохнуть я сумею.
А, впрочем, уже не хочу.
Одну лишь надежду я в сердце лелею –
Что в небо, как птица, взлечу.