Вряд ли был олигархом —
может, бомжем-огарком
«Пассажир Никаноров»
У планеты головокружение.
Может быть, она сошла с ума?
Мчит. По расписанию движение.
Мы опять на станции «Зима».
Ржа и мгла над северною бездною.
Дремлет край монахов и воров.
Тронул поезд. «Люди мы не местные!»
Никаноров отправляется в Покров.
Снова снеги, снегири петардные.
И горящие во тьме глаза.
Сделки олигархов миллиардные –
И скупая нищего слеза.
Эх, просторы нынче обезлюжены.
Истончились руки деревень.
Проживают россияне в дюжине
Мегагородов, такая хрень.
Вопли без войны летят истошные,
Вдов глаза бездонны и черны.
Снова ноги, до костей промёрзшие,
Под собой не чувствуют страны.
Но поэт всё ж не сдаётся – истово
Голосом, охрипшим от ветров,
Повторяет, словно мантру, сызнова:
«Никаноров отправляется в Покров!»
Снова стих гремит в Политехническом.
Слово вновь в сердцах отозвалось!
Только в голосе его трагическом
Что-то, как струна, оборвалось...
Тишина... Но, слышите, бубенчики?
То ещё живая Тройка – Русь.
Шепчет нам в своём терновом венчике:
«Обязательно дождитесь, я вернусь!».
С норовом восстанут Никаноровы,
Никаноровы воспрянут ото сна.
Поезд тронул! До свиданья скорого!
Встретимся на станции «Весна»!
P.S. К сожалению, стих-отворение оказалось в какой-то степени пророческим. Вероятно, иногда стихи могут приоткрыть нам завесу, скрывающую будущее. Остаётся надеяться, что когда-нибудь, пусть даже через боль, кровь и утраты, мы всё-таки доберёмся до станции "Весна".