Я не люблю индийские духи,
сандаловые палочки тем боле.
Я задыхаюсь, запах жжёт и колет.
Я не люблю хвалить свои стихи.
Они шампанским в голове бурлят,
адреналином по крови тревожат...
Мурашками бегут по моей коже...
Из рук моих - и к вам уже летят...
Так страшно отпускать их от себя...
Как смогут достучатся в ваше сердце?
По силам им открыть с секретом дверцу?
Но... отпускаю, руки теребя.
И, как детьми, гордится я хочу,
так трепетно за них переживаю...
Я не умом, а сердцем понимаю - ушли уже.
Но взглядом вслед ещё - ещё чуть-чуть...
Не покупаюсь на простую лесть.
От похвальбы нет чувства эйфории.
Ушли одни? Значит придут другие.
Их, Слава Богу, есть кому прочесть.
Я не люблю хвалить и угождать...
Для этого есть критики покруче.
Стихи - идут! Как в родах душу мучат...
Мне снова их в дорогу провожать...