Слова сплетались, как терновый куст, и ароматом нежным обжигали,
их позабыть сумею я едва ли, о, этот терпкий кисловатый вкус.
И запах трав в звенящей тишине так опьянял, что сразу петь хотелось, высоких нот задиристая смелость жила особой музыкой во мне.
Ах, как же эта музыка лилась рекою быстрой к берегам высоким, свою зарю встречая на востоке, я так тянулась, чтоб напеться всласть, .
Мой куст горел и не сгорал в ночи. В груди пекло, но жизнь казалась раем. Был для огня мой куст недосягаем, в нём просто солнце прятало лучи.
-----------------------------------------
"Птица с шипом терновника в груди повинуется непреложному закону природы; она сама не ведает, что за сила заставляет её кинуться на остриё и умереть с песней. В тот миг, когда шип пронзает её сердце, она не думает о близкой смерти, она просто поёт, поёт до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвётся дыхание. Но мы, когда бросаемся грудью на тернии,- мы знаем. Мы понимаем. И всё равно – грудью на тернии. Так будет всегда".
Колин Маккалои «Поющие в терновнике»