Новый год. Кутерьма. Суматоха.
Пробки вверх над столами летят.
Объяснить было б людям неплохо
В чём же радость? О чём так шумят?
Пьём за то, что на год постарели,
И вращается мельница дней,
И всё то, что храним в мире тленном,
Поглощает в утробе своей.
Бой курантов. И дальше, как прежде
Жернова продолжают молоть,
Разрушая слепые надежды,
Разминая безжалостно плоть.
И народами праздник любимый-
Просто гимн быстротечности лет,
Волшебством и куражеством мнимым
Мрак могил ,превращающий в свет.
Отгуляв вакханалии княжьи,
Уж неделя подходит к концу,
Может всё же, спасибо мы скажем
За бессмертную жизнь Рождеству.