Как живется на свете поэту?
Кто такой этот самый поэт?
Расскажу-ка я вам по секрету,
Чтоб узнал о секрете весь свет.
Не пришелец он с Красной планеты,
Он такой же как вы – человек.
Все шагает по белому свету
И готовит свой дальний забег.
Он не помнит ни даты, ни цифры.
Его мозг – это не трафарет.
В голове его строятся рифмы
И рождают в итоге куплет.
Он наивно уверен, что метры
Отделяют его от побед.
И что теплые южные ветры
Унесут его дальше от бед.
Где планета не друг для народа,
Где земля изнывает от ран,
Он, сливаясь с великой природой
Пролетает сквозь серый туман.
И для многих чудная картина,
Когда держит в руке он перо.
Он скорее смешной Буратино,
Чем печально известный Пьеро.
Но так трудно порывы отсеять,
Быть поэтом в наш век нелегко.
Ты как будто бы рядом со всеми,
А вот в мыслях совсем далеко.
И что ждет на дороге поэта?
То ли явь, то ли это сон мой?
Вы узнаете скоро об этом,
Если будете рядом со мной.