Я не знаю, чего вы стремитесь назваться поэтом.
Это проклятый путь. Это тягостный груз.
Вам неведомо, как из двустволки дуплетом
День за днем попадают мне в грудь голоса обезумевших Муз.
Эта дробь обращается в змей,
Через пальцы ползет на бумагу,
На душе барельефы ужасных камей.)
Это Демон могучий срывает башку непутевому магу.
Это вечная пустошь внутри.
Я не вижу, не чувствую света.
Это веры осколки и маленький проблеск надежды вдали.
Ты еще претендуешь на званье поэта?