Провалившись в реальность, я пазлом накрою слова.
И, вдыхая всю боль, рождаются мрачные тени.
А когда рядом даже уснет тишина,
Выдыхаю стихи едким запахом свежих творений.
В этом вся моя жизнь - на исписанном грязном листе.
Не соврешь и не скроешь все потуги дерзких мгновений.
Я безлик и велик в закадычно больной пустоте.
И нагая душа отмывает следы откровений.
Разве это стихи...? Это плата за гибель оков.
У поэта душа пусть клейменна, но все же свободна.
Это жертва рождению новых бескрайних миров.
Жертва очень строга. Но и так же она благородна.