«У футболиста есть ворота,
Он в них забрасывает что-то.
А у поэта - ничего.» (с) Юнна Мориц
Любую вещь, когда готова,
ты можешь подержать в руках,
а у поэта только слово,
но и оно, что облака.
Сказалось, вырвалось и в строки
сложилось - больше не твоё.
И вот рекою синеокой
уже плывёт за окоём.
И там вдали растает где-то,
куда несёт его река.
Нет ничего в руках поэта,
есть только сны и облака.