Когда я
вижу слова
о том, что исходит из человека в природных нуждах,
или другие, полные негатива,
в третьей строке похожего на стихи,
я закрываю страницу, я чувствую,
словно меня обмакнули в это без предупреждения,
закрываю сразу же, чтобы не насытить душу
выбросами
- отходами их уродливой мысли.
Включаю не Баха,
но близкое до сакрального,
слушаю чистое.
А есть еще такой род людей,
называющих мат
поэзией.
Говорят, что и классик не брезговал -
я не брезгую тоже,
но
не публикую это
со словом
Стихи.
Не публикую это со словом Благо.
И, перечитывая, сжигаю
сразу.
*
Наверно, я тоже рисую
свою звезду
на небосклоне падающего неба,
близкого, потому что к нему иду,
чуждого,
потому что меня там не было,
далекого...
Да и я не хочу туда,
грешникам лучше быть на расстоянии
от бога.
Только ночью
цепляюсь за провода
и провожаю взглядом его в дорогу...
Дай мне немного...
Дай мне прожить еще
Столько же, сколько рука не опустит кисти.
Кто-то в короне, кто-то уже прощен.
Я же рисую звезду на опавших листьях...