Принять может только пустая рука ©
Моя сказка проста - мне бы петь да мечтать, светом чистить себя от мглы.
А на деле лишь ждать да страдать, быть собой, своей боли скруглять углы.
И крепка тетива, и достаточно слов - их осталось собрать на конце стрелы.
Выстрелишь - вот тебе пепельный звук, адова пустота и в горсти золы.
А ты, мое счастье, все медлишь. Мало тебе моей правды, в душе прорех?
Я родился вчера, я живу уже сотни лет и не слышу твой сладкий смех.
Чья-то волна из нот, а моя - тишина. И ни лица, ни возраста, ни помех.
Я так устал, мое счастье. Хватит. Больше я не хочу быть сильнее всех.
Где да найду я тот яд, что излечит меня от тебя - и замкнется круг?
Долог мой сон и глубок: там ни бед, ни побед, ни скрещенных рук.
Тих моей ночи шаг, золотом шит ее черный плащ да высок каблук,
И разговор наш безмолвен: единственно верная нота и чистый звук.
Что же. Если уж делать струны, чего мелочиться - золото, а не медь.
Если взлетать, то к солнцу - и умирать, воскресая, и вновь гореть.
И открывать ладонь той руки, что успела достаточно опустеть.