Вот и всё: как-то вдруг, невзначай –
просочилось и это
меж беспомощных пальцев
до нитки раздетых лесов
и ушло в никуда
никуда не спешившее лето…
Как тревожно вокруг без пернатых его голосов!
Что-то явно не то
в быстрой смене былых декораций,
в этой спешке всё вмиг
переставить на голову с ног.
Пусть велик режиссер –
не дождется он наших оваций:
слишком ясен обман и для всех очевиден подлог.
Нам, увы, не впервой,
что б пред этой бедою большою,
и тщедушным, и сирым
совсем не свихнуться с ума, -
признаемся в любви ей,
кривя по привычке душою.
Только ей наплевать – малодушью не внемлет Зима.
Как и, впрочем, хуле...
Безучастною белою глыбой,
безупречностью снега
сравняв и коряги, и рвы,
рухнет с неба она,
в нужный срок, обязательно, ибо
установки, что свыше предписаны ей, таковы.
Где вы, тёплые ливни,
сады соловьиные – где вы?
Почему от роскошества летнего
нет и следа?
Неужели Создатель
проступок Адама и Евы,
нас, потомков, карая, уже не простит никогда?
Пусть на праздный на этот вопрос
не дождаться ответа.
Мироздания логика вечно мудра и ясна:
если Осень дождями
оплачет прошедшее Лето, -
предстоящую Зиму
капелью оплачет Весна.