Муза забыла, как меня зовут.
Ночами не будит, не манит в полет.
И белые крылья к спине прирастут.
И кто-то руками вдруг из назовет.
И скажет с усмешкой, злорадство тая:
«Рожденный ходить воспарить не способен.
Зачем нужно небо? Надежней земля!
А крыльев размах в толпе так неудобен!».
И что-то тихонечко стукнет в груди.
(Не сердце. Какая-то жалкая мышца).
Забьется, хлебнув ядовитой крови,
Но как автомат. Не как белая птица.
Лишь разум для Музы оставит чуть-чуть:
Монету из клада словарных запасов.
Мне жаль. Белых крыльев уже не вернуть.
Закрыты дороги в мир Муз и Пегасов.