Как же рада была я вернуться к тебе. Только жаль, что все кончилось слишком быстро. Боже, кем я была, когда в странной и глупой борьбе падали с неба на землю сгоревшие старые письма?
Ладно, хватит... Не время сейчас тосковать о былом. Еще сбудется, знаю, но сердце опять неспокойно. Для тебя мои мысли, стихи ни о чем... В расстояниях связь до тебя с перебоями. И сейчас не доплыть, не достать до границ, все закончено, глупо и как-то сумбурно... Я тебе оставляю обрывки страниц, а себе — в полуночной тиши переулки. Пусть они остаются, как память, как сон — ведь останется сном все, что было и будет. И тогда сквозь туман застекленных окон я не раз прошепчу: «я тебя не забуду». Я себе поклялась, что не буду писать, что закончена линия, я разлюбила. Но ведь это не так! Мне тебя не отдать... Просто время такое. Пора бы уже без надрыва. Что поделать, пути, так и быть, разошлись. Я лечу сквозь туман, сквозь промерзшую горечь. Ляжет мне на ладонь перечерканный лист - вот душа моя плачет осколками строчек.
Вспоминай... Мне пора. Сердце греет желанье остаться. Сто дорог от тебя до утра.
Прощай...
Я помню и верю,
Асса.