Мой мир меж будущим и прошлым
завис в неверье и тоске.
И то, что прежде прочным,
теперь почти на волоске.
На волоске от катастрофы, –
чем дальше, тем фатальней крен.
А дни, как будто в стансах строфы
мелькая, жаждут перемен.
Вдруг Год, которому накрыли,
как гостю дорогому, стол
подобно ангелу на крыльях
преподнесёт подарков сто.
В них под шуршание обёрток
мирок найдётся запасной...
Легко верну ненужный свёрток,
чтоб получить желанный, мой.
Приму без помпы и оваций
на ощупь мягкий будто шёлк,
на деле крепкий ремешок, –
и не пытайся, мир, сорваться.