И вновь в седле сидит с печальною улыбкой,
Проклятый призрак незаконченной войны.
И жизнь его распалась дымкой зыбкой,
Когда втоптали в землю все его труды.
Он кровь пролил врагов и свою тоже,
Но предан был – оставлен умирать.
И где же был тот милостивый Боже,
Когда хотел он в небеса кричать…
Никто на зов его не дал ответа,
Помочь никто нему не захотел.
Лишь протянула руку с того света
Смерть. И к ней он полетел.
Теперь его судьба – скитаться,
Предвестником войны в тумане.
А ведь хотел он лишь остаться,
Надежды свет ища в обмане.
И вновь в седле, и вновь он под грозою,
Идет вперед, не слыша стонов их.
И заблестит кровавою росою
След, что он оставит для других.
Для тех, чьи кони вороные –
Болезни, голод, мор и беды.
Они – не он, они – другие,
Их жажда – кровь, а не победы.
Слепые вороны разлуки,
Безумные как псы войны.
Их не волнуют ада муки.
Из них они и рождены.
Его удел – быть их тенью,
Подобием, пародией на страх.
Когда они все предадут забвенью,
Утихнет боль в его пустых глазах…