Декабрь. Тринадцатый год.
Туман ближе к вечеру едкий.
Наколот неба живот
На тополиные ветки.
Развеян болезненный свет
Дымком по сугробам творожным,
Молчание – золото? Нет.
Молчание снег придорожный.
И ветер проклявший уют,
Позёр и адепт перформанса,
Меняющий песню свою,
На пауз величье спонтанно,
Что слышно как выше звенят,
Дрожат провода – чьи-то нервы –
Порваться готовы и я
Последний, а может быть первый
В пространстве немом стихоплёт,
Скульптура, замёрзшая словно...
Декабрь, тринадцатый год
Земля притворяется мёртвой.