Что в нас, из рёбер сотворенных?
Мы есть - сосуд, наполненные
мужним словом, и муж наш - брут.
Вот отвернулся, заглянув в чужой
альков,
и вместо слов сладчайших -
море горьких слёз.
Перевернётся мир монеткой на
ребро
и для печали время ляжет на
зеро.
Что в нас, из вашего, из теста
много ль дум?
Конечно, да!
Вода - невеста.
Ветер - шум.
Впитаешь губкой шелест трав
и пенье птиц..
Я есть сосуд в дрожанье
сказочных ресниц.