Не люблю мятежных дней,
снег и тот ушёл от страха.
Выгнал уток, лебедей,
тут остались только птахи,
что не могут улететь
в мир, где чуточку теплее.
Буду рядышком терпеть
под пришедшие метели.
Нас не выгонишь уже,
но достаточно намёка,
чтоб на первом вираже
улететь путей и сроков.
Чем историю убить?
Не боится она смерти.
Она может только быть,
а тем более в Победе!