... случайному читателю совсем не обязательно хоть как-то реагировать...
Ой, Мама, Мама! За ночь выпал снег.
Он выпал рано. Слишком рано, Мама.
Он раны, Мама, не прикроет мне -
Растает снег на воспалённых ранах.
Ой, Мама, Мама! Белый, чистый снег
Посеребрит виски седым туманом...
Но, Мама, рано, слишком рано, Мама,
Снег воспалил на сердце моём рану.
А ты родИла меня пыжика...
Такого рыжего, как снег весной.
А жизнь рыжего так выжала...
Но выжил он. И ты со мной.
Уже морозы. Сын твой сможет
В пурге и хиусе прожить
С твоим теплом до дней погожих,
А по весне весну любить.
И если б сын твой был художником,
Он написал бы, Мама, твой портрет.
На том портрете , Мама, должен быть
Портрет всех бед прошедших лет.
Ой, Мама, Мама! Пусть я столько лет
Пуржил в лишеньях и несчастьях ...
Теперь я, Мама, напишу портрет твой
Тихой серебристой пАстелью...
Зимы 1976 - 2014 годов