Мне снится, что мы на крыше,
Внизу облетают вишни,
И море, как третий лишний,
Читает нам список яхт.
Глаза продеру: бодрее
В утробе у батареи
Журчит – знать, вот-вот сопреют
Зады у небесных прях
Одевших все в строгий серый.
Январь доварился первым,
Февраль помотает нервы,
Но мы и его схарчим.
А дальше и вовсе вкусно:
Я стану почти арбузной,
Не грустной ничуть, но грузной.
И то, что сейчас горчит –
Всё к августу станет сладким,
Разгладятся швы и складки,
Останутся мармеладки
Малиново-дынных дней.
И просто смешно желать мне
Пышней ритуал и платье
И ангелов покрылатей…
А плакать – еще смешней.