Без смысла

Мои мысли
в бетонном молчании
угловаты,
их изгрызли
мои ожидания
и слова: «Ты —
ребёнок, пишущий на песке
в прилив», -
крутились на языке.
Я жив,
но как будто без смысла,
а праздники — чёрные числа.