Жизнь коротка. Неважно, сколько лет
Мы проживём на этом белом свете.
Дождь отшумит, просохнет влажный след,
Исчезнет яркость красок на портрете,
На том, что в книжных полках на стене,
Что чувств и мыслей порождает ворох,
На том, что мне так бесконечно дорог
И будет дорог до скончанья дней,
Вот этих дней, исполненных забот,
Познавших горький привкус вдохновенья –
Их лёгкий след без тени сожаленья
Сухая губка времени сотрёт.