"Если это читаешь, то наверно я умер.
И в смерти моей никого не винить.
Не в сознании я, это бред предрассудка.
Уж лучше в аду, чем с реальностью жить".
Утром холодным, еще до рассвета.
До времени как наступит час пик.
Три тела нелепых не дождавшись ответа.
Укроют поэта и упокоенный лик.
Двое из них констатируют факты.
А белый халат цинично рисует.
Мой порядочный номер, во время теракта.
"Девять шесть три" - комбинация будет.
В будущем тихом проблема одна.
И прогнозы мои оказались погрешны.
Из за девы одной образовалась война.
И за сердце твое. Опять безутешны.
По комнате серой все бродят полицаи.
Анамнез пытаясь собрать из частиц.
А все что нашли, лишь холсты под ногами.
С стихами для вас на пол миллиона страниц.
Один за другим, каждый день погибали.
В этой войне, у которой лица...
Не было даже. Мы сами создали.
И сами умрем у свободы крыльца
В белом халате причину не ищет.
На месте моем он сидит в уголке.
Не обернувшись он диагноз напишет.
"Смерть от любви" . Твое фото в руке.