О тебе ничего не выходит в стихах,прости.
Стираю десятый раз.
У меня уже не болит, скорее просто хрустит.
Во рту звук стекла.
От всех твоих сказанных фраз.
Прости, за то, что я оказалась такой.
Наивной, куда-то летящей, доверчивой,эгоистичной.
Прости, что я нарушила твой покой.
Прости.
Я с тобой становилась такой пластичной.
Прости, что с тобой я была счастлива, как идиотка.
Думала, что наконец и со мной все случилось.
Как маленький ветер топит порой лодку.
Прости ты меня, что в итоге все так получилось.