Страница, исписанная текстом,
падает, задевает за ветки,
возможно с высоты, где живет писатель...
высота, пропахшая кофе латтэ...
читает подтащившийся снег
перечеркнутый неровный сонет,
историю, в которой смысла нет,
а нужен ли смысл в лунный свет.
Нужен ли смысл, когда чувства
исчиркали надуманные буквы,
в которых очередная история,
рожденная мучительным бесплодородием,
потому и выброшена из окна,
задернутого занавесками из льна...
возможно история о нас,
стоящих под козырьком в этот час...