Позади - его держава,
Впереди - больной диван...
Пишет, пишет Окуджава
Неоконченный роман.
Жили-были папка с мамкой,
Вождь усатый, друг в пенсне
Да малец - штанишки с лямкой.
Папку взяли - и к стене.
Мамка к другу, друг Лаврентий:
"Что здоровье? Что сынок?",
А пенсне сверкает "Хрен те..."
Утром - чёрный воронок.
Хорошо служить солдатом,
Не болеешь, кашу жрёшь,
Но свинцом или булатом -
Всё равно, ядрёна вошь!
У войны свиное рыло,
Поросячий аппетит,
Коль Булату подфартило,
Нам с Булатом подфартит.
Боком стул, на стул колено,
Знай играй себе, играй,
Внутрикожно, внутривенно,
На своём горбу - да в рай.
Слава что? Копейка ржава,
Сыт не будешь, только пьян...
Пишет, пишет Окуджава
Неоконченный роман.
***
Племяшка мне Булата подарила,
Я много ей рассказывал о нём.
Ей невдомёк, какая крылась сила
В его глазах, пылающих огнём.
Когда он на гитаре в три аккорда
Наигрывал мелодии свои,
Толпа разноплемённого народа
Внимала так, что слушай и замри.
Я видел сам, я был тому свидетель –
В набитом зале дым стоял столбом,
Поэты знаменитые, но дети,
Хватали воздух, словно рыбы ртом.
Один из них, видать, особо прыткий,
Прервал стихи, спасаясь от куряк,
А зал ревел и требовал дочитки
За свой родной студенческий пятак.
Встал Окуджава. Молча руку поднял.
Зал замер, но готов взреветь опять.
Поэт сказал, как будто что-то понял
«Булат велел - я буду вам читать»
*
Племяшка, твой подарок мне по нраву,
Ты молода, твой опыт невелик,
А я пожил, я видел Окуджаву,
И он навеки в душу мне проник.