Из знакомых рук ничего не брать, городской тропой, не таясь, идти, завязав глаза, сказку продолжать, досчитать в уме до ста десяти. Раз - и первый шаг, и дрожит ладонь, два - сжимаешь в ней, словно посох, нить, три - вокруг тебя полыхнул огонь, ветер поднялся, чтоб тебя сломить. Шесть - вокруг темно, а в груди жара, увлекает путь бесконечно в даль. А за цифрой семь наступает страх, понимаешь, чувствуешь, как устал. Тормозить нельзя, и нельзя из рук, что знакомы, брать, принимать дары. Десять - путь сжимается в узкий круг, не пускает, ждет до ночной поры.
Продолжаешь, ты пересилил счет, но твои глаза открывать нельзя, а дорога кружит, дорога врет, хочет, чтобы ты повернул назад. Двадцать два - вперед, утопай в грязи, руки прячь в карман, не смотри, считай. Никогда уже не минуть стези; двадцать восемь - быстро, вперед, за край.
Губы сохнут, пальцы уже дрожат. Тридцать три, а поступь еще легка. На тебя из леса давно глядят, но в ответ нельзя посмотреть пока. Тридцать девять, сорок, споткнулся, встал, раздается гадкий, противный смех. Говорят, что здесь для тебя финал, но твой шаг вперед удивил их всех.
Сорок шесть, ты полон азарта, зол, превосходно знаешь, куда идти, на дороге этой ты вдруг нашел то, что так давно не умел найти.
Но ты помни, помни все время, друг - не смотри вперед, это путь слепых, не бери даров из знакомых рук, даже если раньше кормился с них.
Пятьдесят, почти половина есть, поднимаясь выше идти трудней, навсегда хотел задержаться здесь, но сейчас есть цель, ты стремишься к ней. Шестьдесят один, под ногой хрустит, ты не видишь, где расстелился путь, что-то там, внизу, под тобой лежит, но иди вперед и о том забудь.
Осторожный шаг, кровь кипит и жжет, и дорога вновь увлекает вверх, и седьмой десяток уже идет, но в твоих ушах слышен чей-то смех. Поднимаясь здесь, среди твердых скал, ты чеканишь счет, как армейский шаг, но почти у цели сглупил, упал, ощутил, как рядом проходит враг.
Восемьдесят два - ты не смеешь ждать, ты лежишь, во рту ощущая кровь, но к тебе подходит родная мать, обнимает и поднимает вновь. Ты смеешься, ты словно здесь рожден: девяносто девять, такой момент, но ты слышишь зло с четырех сторон, а ступеней дальше как будто нет.
Ветер взвыл, ты ровно на цифре сто, ты летишь и чувствуешь сердца стук, понимаешь: это и было то, что нельзя принять из знакомых рук.
Ты нарушил правило, стоп-игра, ты ошибся, в жизни не всем фартит, потому ты резко открыл глаза:
Потолок. Таблетки. Больница. Спид.