Жизнь была б для него, совершенно другой,
Но лежит он в степи одиноко.
И могилка его, поросла уж травой,
Может быть и совсем недалёко.
Как обычно бывает, казёнка пришла,
Он записан у нас как пропавший.
Но о том, что его где-то пуля нашла,
Умолчал, приговор подписавший.
А у матери в мыслях «А может в плену?»
И надежды горел огонёчек.
И просила всё Бога: «Дать здоровья ему»
Ведь единственный был он сыночек.
Не хватало уж слёз, в материнских глазах,
Да и после войны всё встречала.
Кабы знать, где могилка, и где его прах,
Среди ночи б туда побежала.
Всё списала война, и холмов уже нет,
И травой заросло поле битвы.
Каждый день он встречает багряный рассвет,
И слова материнской молитвы.