Сиротливо хожу по проулкам
И гляжу в опустевшие окна
Звук шагов моих вкрадчив, не гулок
Заковал одиночества кокон
И друзей моих слышится шёпот
Чьи прозрения в книжных анналах
Я люблю их, но хочется что – бы
Та, земная, мне слово сказала
Раз поэт ты, то значит пришелец
Из лазурно – прозрачного края
Без вранья бы, да только на деле
Как в пустыне глаголя сгораю