Я останусь провинциалкой,
хоть Москва, случается, снится.
Мне, столичники, вас жалко.
Вы - заложники у столицы.
Вы - рабы её, вы - вассалы
светских раутов, громких шоу.
Что Москва? Метро да вокзалы,
да китайский рынок дешевый.
Да работа, какая надо,
да зарплата, что нам не светит…
Мы природы самой чадо,
вы - её приёмные дети.
Ваше солнце садится за крыши.
Наше солнце садится в реку.
Наша жизнь протекает тише
год от года и век от века.
Мы не ищем перо жар-птицы
и живем ни шатко, ни валко.
И под крылышком у столицы
я останусь провинциалкой!
Пусть у вас светло даже ночью,
а у нас фонарь на округу...
В безысходности и в порочности
не понять нам порой друг друга.
Ваших бед не увидеть сразу-то:
дескать все там живёте толково!
У Христа живёте за пазухой,
у Сабянина ли, у Лужкова ли.
Нет ни зависти здесь, ни лести –
каждый сам по себе выбирает
поселиться ли в поднебесье,
иль в пронизанном ветром крае.
Вот и мне непременно нужно,
после шумных «Метро» и давки,
видеть небо во всю окружность
да босыми ногами по травке
день за днём! Но ликую покуда
будет светом на сердце литься
золоченым, стозвонным чудом:
«Дорогая моя столица!..»
Многоликой, многоэтажной
я её обожаю тоже.
И не мыслю себя даже
как не мыслил Есенин Серёжа.
Как Цветаева и как многие
вне Таганки, Арбата, Пресни...
Здесь живут и меня находят
подмосковные добрые песни.
И под купол Свято-Покровского
тороплюсь, чтоб припасть к Матроне
и спасенья люда московского
попросить у неё в поклоне,
понимая, Москва не только
бутики, гламур и Рублевка…
Есть в Москве золотою долькой
и Пречистенка, и Третьяковка!
И, приветствуя ваши лица,
как сестрёнка, не приживалка,
я Москвою могу гордиться,
оставаясь, провинциалкой!
фото автора.