История темней от белых пятен,
Старательно размытых мраком вех-
Крестами улиц города распяты
За каждый нами сотворённый грех.
С каких- теперь не знаем поколений-
Плетнями, убегающими в лес,
Напоминают улицы деревни
Распятых душ величественный крест.
С землёй и небом повязавший символ
Разрезом глаз, улыбкой рта кривой
И дерзкой мыслью-самой главной силой-
Рождающей покой и непокой.
Наверняка чего-то не хватило:
Прообразы- не копии вещей,
Зато слова отравою и тиной
Не оседают исподволь в душе.
Насколько мысли в образ воплотиться
Сумели, обнажённостью слепя?
Не потому ли прежде, чем молиться,
Мы смотрим на кресты как на себя?