в перевёрнутой реальности снег летит вверх,
лавирует, плавно скользит по небу.
всё было нормально, пока не махнул на дверь.
небо валилось вниз, снег прилипал к глазам.
мир был похож на суетливый вокзал,
а твоё "привет" - на запутанный ребус.
888
в моей реальности снег не падает - плавает и на дно,
а потом лежит там мёртвым телом.
но как-нибудь, весенним солнечным днём
о нём не вспомнит даже пессимист.
ладно уже, уймись.
рассуждать об этом, что по бумаге мелом.
888
в его реальности снег не мил и не бел.
он снежинки глотает с никотином вместе.
в его понимании "снег" - крылья сахарных голубей,
и я, после написания и прочтений
бьюсь лбом узким о твёрдые стены
и пишу план мести.