Как тоска

 
Мало правды в обычных словах,
Ибо временное отражают,
То, что в чьих-то живёт головах…
Только сев не гарант урожая.

Сколько слов, зачастую пустых.
Сколько почек, подчас пустоцветов,
Разродиться стремятся до лета.

С виду очень густые кусты,
Что с того – ни цветка, ни просвета,
Всё лишь буро-зелёного цвета,
Как тоска…
 
04.2010