Хочется петь – да не кому,
Хочется ждать да не кого,
Радоваться блеклому,
И в самое - самое пекло бы
Жизни своей залезть.
Надо бы спать – да не хочется,
Надо бы верить – да не чему,
Рука по лицу волочится,
Вновь убеждаясь в прочности
Белых застывших костей.
Поговорить? – все пустое…
Высказать… Как? И не знаю.
Заточенной резкой строкою
Под шею проходит спокойно
И валится с хрипом на пол
Моя несуразная муза,
Тяжелая и больная,
Горбом на спине обуза,
Позвоночник ломая от груза,
Разрастается день за днем.
И тихий и мертвый город
Смеется, пуская слюну,
Дождем заливая за ворот,
Колючий и мокрый холод
И стрелки часов стоят.