На пёстрый строй знамён партийных,
На рукоплещущих вождям…
Глядел, как из времён былинных,
Старик…
Не верил он глазам…
Всё те же лица, те же речи,
Что и при жизни – «в…эсэсэр…»
Вот только смысл их… изувечен…
Стараньем алчущих химер…
Глазам не верил: цвет измены –
Теперь был красным(!!!)… в цвет крови…
И называли «переменой» -
убийство Родины…(враги?!)
Он вырос в «сталинских высотках»,
Ровесник битвы под Москвой…
И… словно был из стали соткан…
На фоне шелухи цветной.
По жизни был он оптимистом,
И по натуре не подлец,
По совести был - коммунистом,
И Сталина он звал: «Отец…»
Он честно жил! Работал честно!
И вот на склоне мудрых лет –
Растит внучат, даря им детство,
(Которого… теперь уж нет…)
Дед - есть! Живёт! И он гордится…
Историей своей страны!
И он ничуть не изменился,
Презрев «искусы новизны»…
Всмотревшись в пёстрый цвет измены,
В раздумьях хмуро он сказал:
«Я за такие «перемены»
Не помню… чтоб голосовал…»